UMA CAIXA DE LÁPIS DE COR

  Especialistas afirmam que 1967 foi o ano das maiores transformações culturais e fatos marcantes da história da humanidade: a morte de Chê Guevara, o primeiro transplante de coração em ser humano - façanha do Dr. Cristian Barnard, o surgimento dos hippies, o início do tropicalismo e etc.. Sem contar a “negra era" da ditadura militar, no Brasil, que fez valer, naquele ano, a rudeza do AI-5 que, privava a liberdade, oprimia pensamentos, açoitava cidadãos e destruía almas.

 E eu, estava onde?

 Bem. Eu era um menino de sete anos, sem nenhum conhecimento do mundo, da política, das pessoas, enfim, de nada... Cursava o primeiro ano primário, no Grupo Escolar Maria Joaquina do Espírito Santo, em Santa Cruz do Rio Pardo... Era pra mim, o primeiro contato com pessoas fora do seio familiar.

 Jamais esquecerei daquele final de 1967, principalmente,  do dia da entrega do diploma de conclusão do 1º ano primário... Era meados de dezembro, a primavera dentro de algumas horas, feito magia, daria lugar ao atrevido e quente verão.

 As mães, juntamente com os formandos, estavam reunidas num grande salão, no pátio do grupo escolar. A diretora anunciava pelo microfone a entrega dos certificados - um canudo branco, amarrado com uma fita de cetim vermelho... Junto com ele, a professora de cada turma, entregaria um presente para o seu melhor aluno.

 Sinceramente, fiquei surpreso e incrédulo quando foi anunciado que na classe da professora Maria Helena eu era o ganhador do presente. Fomos chamados: eu, minha professorinha e minha mãe para irmos à frente. Não me cabia de satisfação pelo presente: uma caixa com 24 lápis de cor... Eu parecia, naquele momento, o dono do mundo.

 Minha mãe, Dona Conceição, abraçou-me bem forte, percebi naquele momento um brilho diferente nos seus, indescritíveis, olhos azuis. Percebi, também, que uma lágrima disfarçou - lágrima de alegria - lágrima de pureza - lágrima de mãe. Ainda houve tempo para que eu ganhasse um beijo da professora Maria Helena, acompanhado de um sincero: parabéns!

 Pegamos os presentes e entre aplausos nos retiramos do recinto. Lembro até hoje, do canto estridente das cigarras nas árvores centenárias da Praça São Sebastião - pareciam cantar pra nós - enquanto eu e minha mãe seguimos de mãos dadas, por todo o trajeto, até nossa casa, na Vila Joaquim Paulino.

 Hoje, passados 44 anos, não tenho mais idade pra jogar nos times sub 50, nunca mais vi minha primeira professora, nem tampouco meu grupo escolar. E as árvores centenárias? Talvez, tenham sido destruídas pelos cupins. Minha mãe não está mais entre nós, já há algum tempo foi chamada por Deus, virou estrelinha no céu. 

 O que ficou foi a lembrança de um menino, simples e acanhado, que um dia teve o privilégio de voltar para casa, de mãos dadas com sua mãe, levando consigo uma inesquecível caixa de lápis de cor.